Dos compromissos

Tenho compromissos demais. Às vezes queria ser um pássaro, pra só ter compromisso de aprender a voar pra minha sobevivência, fugir dos predadores, identificar o clima das regiões em que passo nas épocas que passo pra saber quando é hora de mudar e ensinar um novo ser a ser como sou.

Este negócio de estudar não tá com nada. É muita coisa.

Teoria Ouropretana

Ouro Preto não é um lugar muito propício para teorizar.
Teorias aqui CAEM por terra.

Do preconceito/racismo natural

Quem um dia irá dizer
que existe razão
pra ser mais fácil conversar com um negão
E o que irei dizer
quando é um gatão?

Explicando de maneira clara a solidão

Poesia Teórica

O que é o que é

.

Ao contrário dos índios

Não nasci num matagal

Cresci aos poucos devido

Aos tantos pratos com mingau

.

Entrei na escolinha

Sítio do Pica-Pau

Boa parte da vida escola particular

Faculdade, estadual

.

Sou recém-formado

Bebi pra caralho

E cuido de geral

.

Trabalho num postinho

Pertinho de um matagal

Trato de doenças

Do corpo, da alma e do pau

.

Quando me surge algo mais sério

Não sou especializado

Digo que é viral

.

Deveria me especializar

Mas ganho o suficiente

Pra ter minhas mulheres

E o meu Landau

.

Afundo minha nação

Sou clínico geral

Das Novelas

Uma novela não é uma novela sem um amor proibido e alguém dizendo irá colocar outrém na cadeia.

Teoria do Ano (e só) Novo

Reveillon. É um saco. Essa maldita idéia de dividir a vida em três partes de 365 dias para 1 de 366 é digna de matar a paulada o desgraçado que a inventou. Graças a isso, as pessoas levam vidas iguais. Vivem janeiro na esperança, o resto dos meses trabalhando, ralando, cuidando de filhos, trabalhando, não tendo tempo pra nada. Estão sempre ali, no centro da cidade, passando pelas outras com ar de indiferença. E, quando chega mais ou menos em outubro, já quer outro ano, fica com aquela sensação idiota de estar cansado. Chega dezembro. Tá todo mundo reclamando do outro nas estradas. Aí escolhe sempre o mesmo dia pra pular ondas, estourar champagne ou qualquer caralho e se sente renovado. Puta babaquice. A merda continua.
Se a vida não fosse divida nessas sensações que os meses trazem, talvez inventaríamos nossas sensações. Uma para cada. Criada por cada um. Talvez até mudaríamos a sentido da palavra vida nos dicionários.